(Dedicado a todas las proletarias, a las campesinas, a las desplazadas, a las obreras razas de la vida, a las luchadoras incesantes y a la estirpe de oprimidas; a ellas y a las mujeres que hicieron la historia para darnos un ejemplo grande que nunca olvidaremos).
Por: L. F. Nikho
LA MUJER DE MIS
PALABRAS
Pues la mujer no es una sombra larga de cara ancha
que posea entre sus manos el desdén y la agonía;
es, a mi entender y por lo que he visto,
una fábrica incesante de paciencia, fuerza y armonía;
es del hombre hacedora de su origen
y de ella misma, complemento de la vida.
Admirable como una montaña es la solidez de sus entrañas;
pues por sus senos el nacimiento que amamanta bocas
desdentadas
(que luego serán
espadas),
esparce la virtud lechosa de la que casi todos seremos
fuerza.
Es menester de su propio instinto el don de la ubicuidad:
es madre, compañera, hija, abuela y proletaria,
es en sí misma el todo, cuando creemos que hay nada
y nunca es nada cuando de ella necesitamos todo.
Sólo el Atlas
musculoso es comparable con su fuerza
y de los Titanes es la más inmensa,
a veces dos mundos la acompañan:
el que dentro de su vientre lleva durante nueve meses,
y el que desde que nace, carga en sus espaldas.
Partidaria de la huelga antes que sumida al llanto
impetuosa en sus proclamas antes que declarada yerta;
así es ella, la mujer que lucha, la proletaria,
la que por el hombre debe ser reivindicada…, la
desplazada,
la que ignoramos, la que nos nutre de sus batallas.
En fin, así es la mujer de mis palabras.
L. F. Nikho
LA IGNORADA
Por qué sueñas con ella si la tienes a tu lado
por qué la buscas tanto si ya la has encontrado;
por qué la dejas sola si ella es tu compañía
por qué la hieres sin parar si ella ha cicatrizado tus
heridas.
No le des la espalda si ella ha puesto el pecho,
no la ignores todavía si para ella, tú eres su universo;
no dejes que su llanto sea por tu ausencia
cuando ella se llenaba de sólo tu presencia.
No olvides que su calor te ha cobijado
aunque el hielo de tu cuerpo le hayas entregado;
recuerda que está junto a ti
a pesar de que muchos la rodean
y sólo son sus besos tuyos
aunque tus labios no la besen tanto.
Recuerda bien que la necesitas
más de lo que ella pueda a ti necesitarte,
y no te olvides nunca, que si la buscas,
ya la has encontrado.
Cuando la mujer de oprimida situación reclama,
tenedle miedo a su garganta hinchada:
su solo grito puede estremecer montañas, su voz unida
puede definir batallas.
Más bien concededle el derecho propio del que ha sido
relegada
y otorgadle apoyo antes que esperanza;
sedle franco hasta para hacerle críticas
y no menosprecies
su cabeza
ni siquiera para hacerle amarga.
Tened en cuenta que una mujer no es una sola:
ella son muchas y muchas
son ella, mas todas juntas en una llamarada
fulgentes brillan al clamor del mundo sórdido.
Dadle razones y no argumentos, que de esencia pura son
pura práctica;
se atreven –mucho
más de lo que piensas-
cruzar caminos, y
eliminar fronteras.
Ellas no crean sueños, fundan ideas ávidas
son ambiciosas en sus proyectos y demasiado humildes en
sus hazañas.
Cuando una mujer de ausente grito levanta puños,
creedle a sus propósitos más ciertos que ningunos:
cien mil generaciones en una sola pasan, así ni una sola
arruga le surque la mirada;
bastión imprescindible de instinto maternal, que sabe lo
que quiere
y muere por su causa.
Unid a ella, con toda tu furia, con tu ira y tu
desgracia,
el motivo de la lucha, las razones proletarias.
Seguid con ella, con ella anda, hombro con hombro, manga
por manga
que de desventuras y heridas hartas, maestra es sin
arrogancias.
LA MARCA
Al fin rebelde, anestesiada de cansancio y tal vez…
efímera,
ella llega apuñalada por las horas,
con un día más
sobre el lomo que añade a sus arrugas,
con un día menos, que pierde de su vida.
Y todo pasa, como pasa todo en la canción;
y todo sigue, como sigue todo en derredor.
Afuera de su casa la lúgubre rutina destiñe los colores,
y, mientras el bullicio agreste de carros y de gente
se va desvaneciendo y es melancolía,
la mujer a la que estas palabras se refieren
es una más, que siendo tantas, siente la explotación
invisible que la marca.
Y su marca se alcanza a ver en su piel añeja, en su carne
desgarbada;
en su escuálida figura de días recordados:
remembranza hastiada de yugo y de maltrato
soledad precaria que ahoga y que amenaza.
Su marca es como una cicatriz que tiene en todo el cuerpo
pero también la tiene en sus pensamientos,
y es que duele en todos lados, y es que son las memorias
de su diario
escritas en versos disonantes,
dislocadas de un cansancio que solo imprime el tiempo.
Como una máscara que se va alejando en la oscuridad del
escenario
el alargado mustio que desciende de sus labios,
la implica en la última coartada
donde a conspirar las sombras del tedio se reúnen
y concluyen trémulas de cansancio en el ágil de la noche
desvelada.
Al amanecer, siempre será el postrer intento, la rutina y
el silencio…
el malabarismo incierto ataviado de deseos
y, si por alguna contingencia, si por ese azar de la
existencia y de la vida
en confuso trueque de casualidades y destino,
entrelazan brazos y enredan agonías
para que pueda ver
el mundo con otros adjetivos,
que entonces la sociedad que la comprime
revierta en suyo el tanto dolor que le ha causado.
que la atmósfera gélida y la pesadumbre
extravíen su camino y su costumbre;
y en un solo grito, en un solo estallido, de un solo
golpe,
por fin el cambio de su esencia tenga frutos
Como una más de todas aquellas que en herida profunda
cierta llevan esa marca,
la marca de la mujer explotada.
No es necesario que tenga tetas grandes o muy pequeñas
ni intermedios más o menos de talla media,
no es necesario un cabello de ondulada noche
que brille con el brillo de las estrellas
ni unos labios carnosos que sepan a yerbabuena.
Que sus dientes sean perfectos, tampoco importa,
los diamantes en bruto no son lisonja
y hasta la belleza del oro, sólo es quimera.
Si sus piernas son cortas, para qué largas…
… y si son largas para que acortarlas
de todos modos el tamaño es lo de menos, si ellas
recorren grandes distancias.
La mujer ideal no necesita de cuerpo esbelto
cuando en su cabeza todo es sincero:
su amor y su pensamiento, sus luchas y conocimientos;
la ideal, no es la mujer que son terremotos en sus caderas
ni esa que baila al ritmo de las palmeras,
más bien, es la que planta semillas de cambio
y la que lucha por sus ideas.
La mujer ideal es un oasis en el desierto
y viento que aúlla en el silencio,
quiérela así, y con sus defectos
que ella sin miedos, te entrega afectos.
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