A Un Viejo Poeta Del Olvido

Por: L. F. Nikho

El último suspiro de su aliento recoge hoy las madrugadas en silencio,

como una remembranza que le ahoga el pecho

como un decir austero que le amarga la herida de su boca.

Sus poemas son olvido porque nadie los recuerda,

su tristeza es la única verdad que lo soporta;

sus noches se tiñen de azul bruñido y hielo

y sus amaneceres son auroras cargadas de desvelo.

Lo mitológico y lo extraño no le hacen mella adentro

ha vivido por cien hombres y envejecido por mil años;

la coraza corrugada de su piel comprime sus costados

y ajada, mustia y reprimida se cuelga de su cuerpo por azares de la vida.

Pero el tiempo escribe en su memoria razones incontables

que luego él escribirá en memorias razonables,

su desdicha es morir en lo que escribe sin que pueda darse cuenta

su virtud es la fuerza que imprime en su conciencia;

de crepúsculos ardientes, de ocasos y de negras noches,

de tardes lluviosas aguantadas en honda soledad,

de mañanas trepidantes cuajadas por el frío

de historias incontables del lecho placentero y clandestino,

la margen de sus manos arranca inspiración

para depositar sobre las hojas tintas leves que van más allá del corazón.

Cuando escribe, y cada una de sus letras forman las palabras,

es como si pariera llantos y sufriera ausencias, que luego redime a puño limpio

y lengua seca…

El bosquejo de la idea que fluctuante deambula en su cabeza

a la orilla del siniestro fatal de la agonía,

se cierne como cuervo de ala negra, se expande cual mortaja de la espera.

Y el fruto concebido ¡al fin! de la quimera,

se vuelve siempre cierto a razón de la inconsciencia;

pues escribir es enfrentarse al miedo oculto y gritar sin voz lo que es confuso

para que otros oigan con sus ojos, lo que ver se puede con oídos.

El poeta, el bardo, el funesto escribiente de sucesos…el olvidado,

el copista de historias pasajeras, el breve comediante de sus noches negras…

el equilibrista evasor de las sonrisas, el nuevamente y siempre olvidado,

ha decidido culminar sus letras, porque siente necesario.

Las palabras sobran cuando la intención es acto,

la razón es fuerza cuando la lucha es ciencia.