INTENTO DE POEMA PARA EL DÍA DE LA MUJER

Paso por largos lapsus de tiempo muerto;

intento cobrar vida a través de las hojas

y termino apuñalándolas.

En todo caso,

creo que las horas tormentosas de infatigable búsqueda

acaban por convencerme de no escribir cuando no puedo.

Mas mi esencialidad de terco impera

termino apuñalando las hojas,

y lo que escribo nace muerto;

Intento convencer a mis palabras,

(a mi exiguo repertorio de palabras),

para que se unifiquen con la intención

de algo cercano a los poemas;

y así nace, de repente en las neblinas de mi mente,

un intento de poema que llamaré:

Las Proletarias

A ellas, que son tan fuertes como la yunta

y tan débiles como la espuma,

tan frágiles como la escarcha

pero tan sólidas como el acero.

A ellas, que aunque mil veces cuajadas de lágrimas sufribles

van de frente en la batalla con su puño firme y la herida abierta.

A ellas que las he visto hondeando en las alturas el vigor del sacrificio

y manifestando a pulmón abierto,

que ellas también son la lucha,

porque también son el sufrimiento.

A ellas, que contraponen lo dulce con lo amargo,

que si callan es porque están diciendo,

que si dicen es porque proclaman.

A ellas, a las proletarias de hoy y de mañana...

a las de ayer,

a las que jamás reconocemos pero que siempre están,

a esas que la historia ha marcado como esclavas

a las que sobre sus espaldas

les han escrito la opresión

y a las que fecundan de méritos el día.

A todas que son la lucha... a ellas que son la espada.

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Y así pues, queda evidenciado que mi esencial terquedad hace sucumbir mi mano en el papel y el lápiz, mi protesta es un suspiro débil que no produce ecos, pues febril y alocada es mi ansia de escribir, cuando la técnica exige ser de hielo.  Pero evocando la genialidad de Poe resumo mi ansiedad en esta inmensa pequeñez:

"...cuando la pluma ataca el papel...

(cierro comillas y le agrego puntos suspensivos...)

L. F. Nikho